Caminaba despacio por la vieja plaza. El frío se colaba por entre su bufanda roja y la humedad de sus pies le hacía recordar la nieve recién pisada.
Silencio de cementerio entre la niebla helada. Solitario, el campanario se alzaba como un testigo mudo e impasible.
Cómo no recordar los días de verano, las tardes de brisa cálida, los besos,...
La juventud olvidada entre los cuadernos del colegio, los suspiros adolescentes con sabor casi a infancia, el amor puro que nunca lo fue, los desengaños, los bailes, los secretos en los paseos y las palabras al oído,...
Vivir aquí es morir. Vivir aquí es morir sin tenerte a mi lado, sin tu presencia. Y el dolor de tener que seguir viviendo. El desgranar de los días deseando la muerte, si es que la muerte pudiera acercarme a ti.
Los jubilados silenciosos apoyados en sus bastones nudosos. La vejez, el silencio, la muerte, el olvido.
El dolor placentero de tenerte por siempre, de poseer el recuerdo de tu paso por este mundo: la ensoñación constante de vivir en otro mundo contigo, porque sin ti, esto no puede llamarse "mundo". No concebir un mundo donde no existas, donde tu sonrisa no ilumine el fondo de la calle, allá arriba, más allá de la plaza, por entre la fuente y la estatua de la virgen. Un mundo en el que sobra todo, si estás tú en él.
Quiero escribirlo ahora, quiero escribirlo aquí: me muero esperando la hora de mi muerte.
La hora de mi muerte, de la fusión completa, del olvido absoluto de mi persona: como si nunca hubiera existido.
